Lakhasly

temps cette nuit-là : les tours tremblaient dans leur charpente, les girouettes piaulaient, le
feu rampait dans la cheminée, et le vent frappait à la vitre comme un importun qui veut entrer.
L’étranger était beau comme un ange, mais comme un ange tombé ; il souriait doucement
et regardait doucement, et pourtant ce regard et ce sourire vous glaçaient de terreur et vous
inspiraient l’effroi qu’on éprouve en se penchant sur un abîme. Une grâce scélérate, une lan-
gueur perfide comme celle du tigre qui guette sa proie, accompagnaient tous ses mouvements
; il charmait à la façon du serpent qui fascine l’oiseau.
Cet étranger était un maître chanteur ; son teint bruni montrait qu’il avait vu d’autres cieux
; il disait venir du fond de la Bohême, et demandait l’hospitalité pour cette nuit-là seulement.
Il resta cette nuit, et encore d’autres jours et encore d’autres nuits, car la tempête ne pouvait
s’apaiser, et le vieux château s’agitait sur ses fondements comme si la rafale eût voulu le déra-
ciner et faire tomber sa couronne de créneaux dans les eaux écumeuses du torrent.
Pour charmer le temps, il chantait d’étranges poésies qui troublaient le cœur et donnaient
des idées furieuses, tout le temps qu’il chantait, un corbeau noir vernissé, luisant comme le
jais, se tenait sur son épaule ; il battait la mesure avec son bec d’ébène, et semblait applaudir
en secouant ses ailes. — Edwige pâlissait, pâlissait comme les lis du clair de lune ; Edwige
rougissait, rougissait comme les roses de l’aurore, et se laissait aller en arrière dans son grand
fauteuil, languissante, à demi morte, enivrée comme si elle avait respiré le parfum fatal de ces
fleurs qui font mourir.
Enfin le maître chanteur put partir ; un petit sourire bleu venait de dérider la face du ciel.
Depuis ce jour, Edwige, la blonde Edwige ne fait que pleurer dans l’angle de la fenêtre.
Edwige est mère ; elle a un bel enfant tout blanc et tout vermeil. — Le vieux comte Lod-
brog a commandé au fondeur l’autel d’argent massif, et il a donné mille pièces d’or à l’orfèvre
dans une bourse de peau de renne pour fabriquer le ciboire ; il sera large et lourd, et tiendra
une grande mesure de vin. Le prêtre qui le videra pourra dire qu’il est un bon buveur.
L’enfant est tout blanc et tout vermeil, mais il a le regard noir de l’étranger : sa mère l’a
bien vu. Ah ! pauvre Edwige ! pourquoi avez-vous tant regardé l’étranger avec sa harpe et son
corbeau ?…