لخّصلي

فهو بالكاد يجد وقتًا ليحلم، يكتب أشياء لا تُذاع، ولا أفكّ طلاسم الموازنات. تمامًا كالحريّة.
أمّي، تلك التي تُقبّلني بالدعاء، ظنّ أنني لا أزال صغيراً، ولم يعلم أنني كبرت قبل وقتي، وأقايض أحلامي بسعر الخبز.

ربما، لا يصحّ لفتى يكتب بقلمٍ من عرقِ الخيبات، ويخبّئ ضوءه في جيبٍ مثقوب، أن يتكلّم عن الوطن، أو يتغنّى بالحرية كأنها حبيبة تنتظره على الرصيف.

فهو بالكاد يجد وقتًا ليحلم، يسرق الهدوء من بين أنياب الحياة، يكتب أشياء لا تُذاع، أشياء تُهمس في قلبه قبل أن ينطقها اللسان.

أنا لا أجيد التحليل السياسي، ولا أفكّ طلاسم الموازنات.

لكنني أتقن الحنين... وأعاني من امرأة عيناها أشدّ خطراً من ميزانية دولة.

أشتاقها كأنها وطن، وأخاف منها كأنها مصير.

هي ليست من نصيبي، تمامًا كالحريّة.

صديقي الذي يضحك كأنّه انتصر، يُفسد روحي، ويظنني معقداً لأنني لم أتقن لغة الخيانة.

أمّي، تلك التي تُقبّلني بالدعاء، وتربط قلبي إلى السماء كأنها تخاف أن يضيع في الزحام.

أبي، ظنّ أنني لا أزال صغيراً، ولم يعلم أنني كبرت قبل وقتي، حين كنت أبكي الوطن بصمت، وأقايض أحلامي بسعر الخبز.

أنا كلّ تلك التفاصيل التي لا تليق بالعناوين العريضة، ولا ترضى أن تكون "ترندًا".

أنا المُرهق من العيش، المُتعب من الصبر، المُعلّق كغيمة في سماءٍ بلا مطر.

أكتب عن الحبّ كأنه صلاة،

عن الغياب كأنه موتٌ صغير،

عن الحياة كأنها سؤال لم يُجب بعد.

أنا الحبر الذي لا يُنشر،

والصوت الذي لا يُذاع،

والحكاية التي لا تنتهي.